Пустые, бездушные лица...

Чествуя самолюбивых,
С цинизмом живя на грани.
Сколько же чувств фальшивых
Мы воспитали сами.

Пустые, бездушные лица
Мимо идущих прохожих.
Снаружи – сосуд волочится,
Внутри ж - как один они схожи.

Глупой тоской переполнив,
Мысли,  ценя их,-  не чувства,
Оставят души своей волны,
И пошлость окрестят искусством.

Сколько осталось песен,
Смысл которых полон?
Где небосвод не тесен?
Во что он теперь закован?

Украденных писем страницы, -
Время присвоенной мысли.
Пустые, бездушные лица,
В тоске своей жадно зависли...


Рецензии