На полу, в луже крови, раскинувши руки,
Ты лежишь и пытаешься все же понять -
Почему потолок, побеленный от скуки,
Заплывает полосками грязи опять?
Возле сгиба локтя синь проколотой вены,
Где то рядом валяются бритва и шприц,
Но тебя беспокоит все та же дилемма -
Почему потолок нужно часто белить?
Из разреза на шее течет беспрерывно,
Красной жижи густая, но мутная слизь.
Ты же смотришь наверх до сих пор непрерывно.
И не хочешь совсем опускать веки вниз.
С шумом ключ прозвенит в открываемой двери,
Но тебе наплевать, ты мечтаешь сейчас
Снова дозу принять, утонуть в белой неге
И разглядывать желтый развод в сотый раз.
Грохот чьих-то шагов гулким звоном по нервам,
Твой бессмысленный взгляд, сердца равный подскок.
Перед смертью считаешь единственно верным
Пожалеть лишь о том, что не бел потолок.
Побелка
© Copyright: Елена Соцкая, 2014
Свидетельство о публикации №114031908948
Свидетельство о публикации №114031908948
Рецензии