Булыжник

Граничит моя философия с шизофренией.
Схожу с ума тихо, внимание не привлекая.
От взрывов в моей голове разлетается стаи
крылатых богов и долго потом в эйфории
они пребывают. А чтобы вернуться обратно
они осторожно и нудно стучат в моё темя.
И это, похоже, вошло у них даже в систему.
И я запускаю обратно несносных тиранов.

Вам это знакомо, но вы все об этом молчите.
И это понятно, не хочется выглядеть глупо.
Ваш мир иллюзорно-узорный, прозрачен и хрупок,
водой утекает, как вся ваша жизнь, через сито.

А может, когда вы одни, вы в подушку орёте
и плачете в ванной включив воду, чтобы не знали
домашние ваши, соседи. Ведь вы идеальны
должны быть для них, чтоб когда-нибудь позже в отчёте
своём они нЕ написали: он болен душевно,
в его голове расплодились крылатые боги.
И вы, вероятней всего, тот - один из немногих,
кто может быть буйным, наверное, в приступе гнева.

А я задыхаюсь от этого тесного мира.
От вас задыхаюсь. От мнений и ваших упреков.
Вы строите все из себя здесь каких-то пророков,
но мир ваш от вас же устал да и выглядит сиро.

Нет, это НЕ камень, НЕ в ваш огород, а БУЛЫЖНИК!
Который пытаюсь я сдвинуть, но силы иссякли.
А вам это сделать мешают те роли в спектакле,
которые вы себе выбрали сами, чтоб выжить.