112. Милая, дорогая, дорогой...

Милая, дорогая, дорогой какого-то там года, мартобря, януара?
Любила тебя. Черты помню. В и-те нашла твое фото. Ты ли,
(да, имя, фамилия совпадают), со взглядом обманно-хищным?
Узнала с трудом. Не важно, впрочем. Меняются лица, города,
одежды, перелицовываются идеи, остывает солнце, но всё
остается по-прежнему. Невыносимо больно. Сильный подавляет
слабого, озабочены миллиардеры: смогут ли дети осилить наследство.
За что я тебя так любила? Безумно, на краю бездны. Постмодернистский крен.
Будущее? Зачем 21 –вый, когда был 19, даже 20? Обвитуалились с головы до
пят. Жизнь – пятяк. Пятница. Великий пост. У меня есть номер телефона.
Не услышу голос твой даже из трубки, с обратной стороны. Тебе и
в голову не придет позвонить, найти меня. День иссякает. Усталость. Нервы.
Опора из-под ног. Кто-то ругает Бога. Ницше заявлял, что Бог умер…
Теряется смысл общий. Индивидуальный – слабнет. В рифме надежда.
В свободном стихе – реальность, трезвость, холод. Кто-то умирает с голода.
Говорят, Бог умер. Бог не умер. Бог умирает в нас. Любовь умерла во мне.
Вспомнила. Нашла в ин-те фото – отпечаток дней, дел мыслей… За годы – души
тяжелеют, приобретают цвет деяний, черты земного, исписываются общим
выражением информационного потока, среды обитания и т.п. Дети – доверчивы.
Молятся монахи… На склоне – новый поворот. Мне совсем не интересно,
как сложилась у тебя жизнь. Думаю – обычно.

17.03. 14.