Про вопрос

На улицах
Над праздностью, дымящейся в штанах,
На лицах
С вычерченной радостью, бредете впопыхах.

И вертится вопрос незаданный —
У каждого. В холодном воздухе у лба:
«Куда иду в ночи расшатанный
Я от вчерашнего вина?»


Рецензии