Пристыла зима...
Творений пророков, рождений истоков, и вновь
Я чувствую, трепетно чувствую: времени мало…
И давит разлука, и ранит наука любовь.
Сто вёрст до весны и частица смертельного яда.
Что будет ещё или было бесценным до нас?
Где каждая клетка чиста и достойна наряда,
Посмеет ли счастье на части разбиться сейчас?
Я смертная плоть, обречённая помнить и править
Стихиями слов, как мгновеньями лучших времён,
И выть о земном, и желать эту боль обезглавить,
Руками касаясь почётного круга имён.
Пристыла зима, перепутала роли, устала.
Есть что-то возможное в тонкости линий и фраз.
Пылает рассвет, ожидание полуфинала…
И стрелки повсюду, и ближе друг к другу на час.
Свидетельство о публикации №114031809203