Грызи перо, скреби свой черепок,
Выуживай отдельные слова.
Твой слог уже не низок, не высок,
И стрелы не толкает тетива.
А все из-за того, что ты лукав,
Ни слова правды, чувства в лоскуты.
Тебя в толпе схватили за рукав,
Но обознались - ты давно не ты.
И вот по борту чистая вода,
Желания исполнены с лихвой.
На все готова джинна борода,
К тому же ты не старый и живой.
Но сил не стало, и фонтан иссяк,
На животе чужая голова.
И тяжело, как бабе на сносях,
И не родятся нужные слова...
Нет слов
© Copyright: Максим Соколинский, 2014
Свидетельство о публикации №114031807044
Свидетельство о публикации №114031807044
Рецензии