За лесом музыка летала.
И помню точно.Полонез.
Легко Огинского узнала,
Неповторимо.Соль диез.
Под затихающие звуки
Вела тропа меня к нему.
Тяну легко калитке руку,
Как будто другу своему.
Тропа длинною в пару метров
В пути продержит до темна.
Над головой плетутся ветви,
В ногах разводы от плюща.
Расколоты квадраты-плитки,
Их будто били молотком,
Цветет,запрятавший перила,
Жасмин,облитый молоком.
Ступени серые крутые
И нескончаемый подъем...
Щербины частые и злые-
Их тоже били молотком.
И двери мощные скрипели
Петель не смазанных нытьем,
Замок амбарный грубо срезан
Давно заржавленным ключом.
Гнусаво скрипнут половицы,
Проемов окон нету тут.
И вездесущие десницы
К подвалу черному ведут.
Не спать..не спать
Надо домой
© Copyright: Светлана Яковлева 6, 2014
Свидетельство о публикации №114031806646
Свидетельство о публикации №114031806646
Рецензии
Про молоток, пожалуй, верно!
Ступени, ну их, древность ведь.
Вы доберетесь, непременно.
В приют для лешаков и ведьм.
Игорь Дедков 19.03.2014 04:46 • Заявить о нарушении
Ступени, ну их, древность ведь.
Вы доберетесь, непременно.
В приют для лешаков и ведьм.
Игорь Дедков 19.03.2014 04:46 • Заявить о нарушении