Мы все грешим, сказав при этом,
Что Бог, конечно, любит нас.
Тогда скажи, как быть поэтам?
Простит ли Бог нас в скорбный час?
Стихи, что пишутся поэтом,
Порой идут с таких глубин,
Что жизнь, воспетая при этом,
Сошла как будто бы с картин.
Там много боли и печали,
Когда скорбим о павших мы.
Такая боль звучит набатом,
И отголосками войны.
Стихи стоят порою тихо,
Они все выстроились в ряд.
Застыло на пороге лихо,
Его не пустит их отряд.
Команда вольно, стих распался,
И строчки думают о том,
Что за сюжет в душе остался,
Каким ворвётся он в наш дом?
Стихи как жизни переходы,
Склоняют голову подчас.
Они весны разлитой воды,
В них истина звучит для нас.
Господь тому избрал поэта,
Чтоб он терновый нёс венок,
Венок любви и лучик света,
Для сердца полного тревог.
77. Терновый венок поэта
© Copyright: Борис Воловик, 2014
Свидетельство о публикации №114031805504
Свидетельство о публикации №114031805504
Рецензии
Писать и самовыражаться,
Покорным быть,или сражаться,
Всяк выбирает для себя
Грешить, бедово обижаться,
Или молиться всех любя...
Антонина Белоусова 30.10.2018 23:39 • Заявить о нарушении
Покорным быть,или сражаться,
Всяк выбирает для себя
Грешить, бедово обижаться,
Или молиться всех любя...
Антонина Белоусова 30.10.2018 23:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.