на семьдесят третьем "тук"тяжелей вдох,
остывшие рельсы крадут по глотку март.
дорогу на север отыщем, в стволах - мох,
в зрачки горизонтовой лентой вползет хмарь.
ладони теплеют от ветра. в моей - шрам:
из линий сплетенное имя твоё. жжет.
идем, не касаясь ногами земли. страх
нам чужд и неведом,закат на куски рвет
льняные одежды.и кожа твоя - свет,
что слепит и греет, что выпало чтить мне.
на семьдесят третьем "тук" посмотрю вверх,
минута исчезнет бесследно,
и ты - с ней.
пульс
© Copyright: Марсиаша, 2014
Свидетельство о публикации №114031800273
Свидетельство о публикации №114031800273
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
