Владеющему мною

А я не знаю, какого цвета твои глаза.
Не знаю, во сколько ты просыпаешься.
Но знаю, если взойдёт звезда,
Достать её ты не попытаешься.

Я знаю, ты веришь в реальность:
Диван зелёный, а стены белые.
Ответь мне, пустая формальность...
А наши чувства такие не зрелые.

А я не знаю, где ты пропадаешь - не слежу.
Твоих друзей имена не учу - не важно.
А я ревную, но об этом тебе никогда не скажу.
Лишь намекну чернильно и бумажно.


Но ты не читаешь моих стихов, я знаю.
Тебя другие волнуют высоты - дым.
И я сижу и Бродского читаю,
А что, другой, ты прочитаешь им?

Я бы меняла тебя днём и ночью, наверное,
Если бы не любила, такого какой есть.
Я не борец за поведение примерное,
Но я бы хотела твою душу прочесть.

За нею нет ни черта, порою мне кажется,
Как будто черта, а за ней пустота.
Тебе всё равно, но это с тобою не вяжется
Особая есть в тебе красота.

Я вижу её и в руках, и в улыбке, и в голосе.
И светом свечусь, когда думаю о тебе,
Мне кажется, я растворилась в тебе уже полностью.
Не остаётся почти ничего. Я в западне.

Но странно, мне очень приятно об этом думать,
И я люблю каждую мысль тебе посвящённую.
С нею я могу не видеть, не слышать шума,
Простить себя, любовью пленённую.

Прости, я задумалась. Снова прости.
Я буду стоять на ногах на земле потвёрже.
Ты только не предавай меня и не отпусти.
И стань для меня ну чем-то возможным.