Всё больше внешнее люблю
И о материи мечтаю? –
При этом правду я гноблю
За чушь благую помираю;
Такому мне – лишь грош цена,
Непроходимая вина…
Сознанию Господь укол
Лишь сотворит, вонзивши кол
В души «приличную» красу –
Раз я себя люблю-люблю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.