Снег опускался тихо на ресницы,
В глазах растаяв, по щеке прошёл слезой,
И с подбородка падал на страницы,
Исписанных дрожащею рукой.
О тех страницах знали единицы,
Бумага измалёвана тоской,
И взгляд испуганный, как будто из темницы,
Душа, не находящая покой.
Вокруг весь мир, как будто наизнанку,
В нём близких нет, и нет родной души,
И хоть вставать опять ей спозаранку,
Но не уснуть, в тоскующей тиши.
А утром вновь, работа, сад и школа,
И вновь уроки, нервотрёпка, быт,
И нету для души опять простора,
И мысли лишь о том, чтоб был забыт.
И будет пролетать, неделя за годами,
И вроде бы и возраст уж не тот,
И вот уже у сына за плечами,
А всё тоска от сердца не уйдёт.
И сотни строк, остались на бумаге,
И вряд ли их уж кто то и прочтёт,
А внук сопит тихонько в полушаге,
Стихи в печи, их вряд ли кто поймёт...
Тоска
© Copyright: Булгаков Алексей, 2014
Свидетельство о публикации №114031703627
Свидетельство о публикации №114031703627
Рецензии
