Может быть это я

Чувства выдуманы  ..
Каждое Слово - ложь ..

***
Все какой -то самообман ...
Я пишу
О безудержной нежности ..
Хотя последнее из того ,что видела
Это раскрывающийся тюльпан ..
Остальное - обыденные небрежности  ..

Я в одном говорю о тепле его рук.
А в другом о ревнивом Отелло .
Сколько можно описывать
Несуществующий его теплый сюртук  ..
Сколько можно придумывать несостоявшиеся недели ...

А еще выдуманные потери
А в словах они обретают смысл  ..

Ну как можно осмыслить то,
Что тобою не прожито?
То есть его совсем нет ?
Получается каждое слово выношенное тобой ..
На бумагу положенное ..
Просто бред    ...
Сумасшедший и одинокий ..

Я пишу о том , как подрагивает мой билет. .
Как постукивают  беспокойные ноги ..
Я стою на вокзале..
И Рисую себе портрет ...
И раскрашиваю нарисованные дороги   ...

Убегаю от одиночества ..
В строках новый мир  ..
Ранее мне неведомый ...
Может  быть я диктую пророчество?
Может быть оно станет моей  победой ?

А вдруг созданная
Выдуманная
Никому не знакомая ...
В ожидании на перроне стоящая ?
Может быть это я? 
Такая  ..
Самая что ни на есть настоящая ..