Мне не было ни больно, ни далеко. Через веки сумрак стучался. Кора сверкала в этом дне, как невероятный кристалл у моста или под ним. Мимолетными стали нищие, дальновидными стали дни. И эти огни обременяющей сути, пестрые, как лохмотья в шкафу позабытых одежд. Распустил пред медовиком однажды синий город свои оттенения, ему не понравился он – утих, умолкнул. Молнии просторны - объятий увечья. Стало тесно в синем цвете, ему бы пчелиной, ошпаренной солнцем пастели подай.
Блестят пароходы, блестят на них лица. И это только снится.
Хромота
© Copyright: Фройляйн Гита, 2014
Свидетельство о публикации №114031600488
Свидетельство о публикации №114031600488
Рецензии
