Горе от ума...

Чтобы помнили хорошие мои,
чтобы чаще по мне свечи зажигали,
и в небесный сад вечерние огни,
как мальчишка босоногий, убегали…
Ах, как жаль, что не закончен был портрет,
виноват, похоже, в том слепой художник,
мне не страшно, что почти на склоне лет
я рисую на стекле губами дождик…

Заблудилась под подушками зима,
до весны дошла чуть-чуть помятой,
а надежда – это горе от ума
или чай под перечною мятой…
В первый раз настолько всё легко,
радость жизни в родниковой капле,
и летят довольно высоко
тени грёз болотной серой цапли…

Что ты ищешь, чистая душа,
ну чего тебе так не хватает,
ночь прошла тихонько, чуть дыша,
и уже практически светает…
Но как странно, очень хочется продлить,
подышать на родинку в постели,
о безумстве – женщину любить,
мне давно пропели менестрели…

Чтобы помнили хорошие мои,
чтобы знали, как по ним скучаю,
одинокие безрадостные дни
в зеркалах почти не замечаю…
Отражаюсь, перейдя в другую грань,
но ни с кем навеки не прощаюсь,
лишь прошу, души моей не рань,
когда вновь с тобой я повстречаюсь…