Пытаюсь я стихи писать, но тщетно,
Вот не идут, хоть ты о стену лбом!
Который час я бьюсь, но безответно,
Сижу тупой, буквально, столб столбом!
Стихи темны, как грозовая туча,
То рифма не такая, то размер.
Но на столе лежит журналов куча,
Вот “Невский альманах” тут, например.
Из стопки ярких, глянцевых изданий,
Взяв наугад, на свой я риск и страх
Как школьник перед кучею заданий,
Читать пытаюсь “Невский альманах”.
О, альманах! Бесценный кладезь знаний!
Из города уйдя подальше, в глушь,
Устав вконец от собственных исканий,
Читаю я … рифмованную чушь!
Какое ж это разочарованье!
Хочу я пить, да вот колодец сух …
Выходит, не солидное изданье
В руках, а призрак, испустивший дух?
Как жаль, что Пушкин этого не знает,
Он, ставя пред собой благую цель,
Того, кто с русским языком играет,
Уж точно сразу б вызвал на дуэль.
О, Невский альманах!
© Copyright: Юрий Кудрицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114031603369
Свидетельство о публикации №114031603369
Рецензии