Фестивальные страдания

Быть поэтом – одна лишь морока:
Сочиняя, не спать по ночам,
Умирать и, частенько, до срока,
И внимать надмогильным речам …

Как-то легче нам было “совками”
Псалмы петь про партийных светил.
И дрожащими чёркать руками
То, что НАМ НАШ партком запретил.

Но писали стихи и читали,
Соблюдая, конечно, размер,
Рифму все мы богиней считали,
Но, ведь, то было в СССР!

А сейчас демократия, братцы!
И Поэзия стала другой!
Кто теперь будет в ней разбираться?
Он? Она? Может ты, дорогой?

Стали модны сейчас фестивали
Или конкурсы, чёрт их возьми.
Раньше ведь мы об этом не знали
И молчали про всё это СМИ.

А теперь? Красота, да только!
Выливай, всё, что есть за душой!
Выливают. И вылито столько,
Что возник океан небольшой.

Ведь поэты такие же люди,
Каждый лепит своё, как привык.
А в жюри беспристастные судьи
Валидольчик суют под язык.

И нельзя это слушать без смеха,
Ведь стихи-то – не ох! и не ах!
Только где-то далёкое эхо
В непутёвых звенит головах …

Что касается смеха – со смехом
Разобраться пытались не раз.
Это можно с таким же успехом
На луне разрабатывать газ.

Где же выход? А нет его! Нету!
Но писали и будем писать!
Ведь стихи сочинять НЕПОЭТУ –
Это вам не затылок чесать …