Девятого Марта
Любовь, воспетую в веках великими плутархами поэм.
Топча, мы унижаем сами. Девятое число чу на порог,
восьмого словно не было в помине.
Хамят, лукавые мужи хотя клялись, дарили.
А тосты, за женщин произнеся вина бокалы пили.
Произнося хвалы свой люби, девятого они уже забыли.
Хотя, букет стоит ещё, как вехою былого.
А что же, золушки? Терпя укоры унижений,
домашнее хозяйство, усердный труд работ.
Изменщицу лукавую и стерву навряд ли отменили.
Пеняя на другого.
С себя любимого начни.
Не проще ль, видеть
Человека в Человеке?
В Люби прекрасной,
не унижая ни кого.
11 записки из iPhone
© Copyright: Даннад, 2014
Свидетельство о публикации №114031602752
Свидетельство о публикации №114031602752
Рецензии