Прячет тревога свои семена в моих позвонках
И уже нет приюта мне на этих берегах,
По кромке луж мне не ступать, раскину руки
К бестрепетной, томительной разлуке.
К игле ластятся нити изнутри,
С заштопанными клювами - живые снегири;
За птичьей тишиной - моей никто и не заметил...
Под пологом лицо - бледнее смерти.
Быть может я еще проснусь столетьем позже,
Сейчас не спят лишь иглы глубоко под кожей...
И горсть семян со вкусом кардамона,
И снегири, что вырезала из картона...
Кардамоновая Сарабанда
© Copyright: Твоя Шизофрения, 2014
Свидетельство о публикации №114031600229
Свидетельство о публикации №114031600229
Рецензии
