Сказка о незадачливом поэте

Жил-был поэт в квартире дома
пятиэтажного. В душе
за то ругал он преджилкома,
что жил на пятом этаже.

Всю жизнь на первом жить мечтал он.
Зачем? Не все ль ему равно?
А что б однажды постучала
к нему Любимая в окно.

…И вот однажды (дождь из крыши
канючил монотонный звук)
поэт проснулся и услышал
в свое окошко тихий стук.

Вскочил, бог что воображая —
не фея, не виденье сна —
насквозь промокшая, живая
стояла под окном… Она.

Она! Одна из тысяч женщин,
собой затмившая зарю!
«Входи, — сказал он больше жестом, —
сейчас я двери отворю».

Она вошла. И он, не помня
себя от радости шальной,
прижал к губам Ее ладони,
шептал и плакал: «Боже мой!».

Вниманье весь и весь забота —
отнес сушить Ее пальто…
Но все ему казалось: что-то
не то он делает, не то.

И чем ровнее сердце билось —
тем, невесома и бледна,
все отчужденней становилась
и недоступнее Она.

Он перед Ней лозою вился,
ладони прижимал к груди,
он на колени становился
и умолял: «Не уходи!».

Но тщетно.
Дверь приотворила,
недосягаема уже…
И вдруг поэта осенило:
он жил на пятом этаже!

Январь 1977 г., Львов.