Ветер сложно подул на фаготах,
Низкий звук колыхнул тополя.
Боже, лето уже на излете,
И задумчивей стала земля.
И откуда, диковинным флейтам
Появиться в родимых местах?
Мчат машины дорожною лентой
На горячих своих скоростях.
Только ветреный шум не машинный,
От земли добираясь до туч,
Он с шуршаньем шоссейным от шины
И еще шелестящ и тягуч.
Август сделался вязким и грузным,
Из-за шумов надсадных не тот.
И сухою листвой кукурузной
С поля хрипы - как звуки с фагот.
Лето на излете
© Copyright: Борис Сальников, 2014
Свидетельство о публикации №114031611990
Свидетельство о публикации №114031611990
Рецензии