О чем мы молчим иногда

В этих скверах моей извилистой мысли,
Хотелось бы тебе напомнить, что каждое слово,
Здесь предано за неимением смысла.

Ну, что ты молчишь, когда проведешь между нами ток,
Уничтожая остатки души под кожей,
И я почти уже верю, что все возможно.
Слышишь, как тикают часы на моей левой руке,
Слышишь, как в такт они с жизнью не попадают,
А ты не смотря ни на что, тихонько веночки мне в прядь вплетаешь.
И так каждый раз, напоминая мне кого-то из лучших,
В тени этих мерзких лишних, которые тебя не заслуживают!
Знаешь ли, зачем ты здесь, почему уйти никуда не сможешь,
Ты теперь ничуть и лучше нас, с болью в венах под кожей,
С отпечатком грусти в каждом весеннем дне,
Когда все наладится, станет слишком поздно,
Наступит пора проливных дождей и грозы,
И перестанут цвести в душе розы.
Мы так повзрослели в разное время,
И встретились в самый нужный час,
Сидели и слушали, как тикают часы на моей левой руке,
Пили портвейн, собирались гулять душными вечерами,
Но слишком выросли, себя за, то осуждая,
Мы так и не поняли, что потеряли.