Наша гостиная. Николай Дровалёв

Член литобъединения «Журавушка» при районной газете «Донской маяк» города Зернограда.

Сиреневый романс

День уходил...
Росли, сгущаясь, тени,
И пурпуром окрасился закат.
Благоухал над нами куст сирени –
Окрест струился тонкий аромат.

В вечернем парке глуше стали звуки...
И вот тогда под песню соловья
Соединили с нежностью мы руки –
Нас приютила скромная скамья.

И не скрывали чувства наши взгляды,
Блеск милых глаз бодрил невольно кровь.
И не желали большей мы награды,
Чем слышать голос милый, прелесть слов...

Былое мы с улыбкой вспоминали:
Свиданий пылкость на аллее туй,
Наивность юности, её печали
И самый первый робкий поцелуй...

Промчались годы быстро, как олени,
Вискам придав серебряный наряд...
Но вновь струится аромат сирени
Под звуки соловьиных серенад.


Осенняя пора

Природы красота непостоянна...
Вновь на Дону осенняя пора:
Леса застыли в золотом убранстве,
Туманами умытые с утра.

Природа так пейзаж создать сумела,
Что радуги цвета видны все в нём:
Местами зелень сохранилась смело,
Канадский клён «заполыхал огнём».

Пурпурные кусты под синью неба,
Озимых злаков нежный изумруд.
Стога желтеют убранного хлеба,
Заманчиво блестит далёкий пруд...

Пестра палитра красок, многолика...
Душа поёт от этой красоты!
Повсюду голубеет сентябринка,
И это – не последние цветы...

Грустят о листьях прутики нагие,
Но тем, что и с листвой, – не веселей...
А в поднебесье – звуки ностальгии
Прощающихся с нами журавлей.


Бабье лето

Туман ушёл, природа обнажилась.
Лучи светила брызнули с небес.
Очам картина осени открылась:
Блестел ручей, пылал багрянцем лес.

Чернело поле, вспаханное зябью,
Солома золотилась у двора...
Всплеск красоты!
Да, это лето бабье –
Чудесная и мудрая пора.

Осенние, знакомые картинки:
Кружит в полёте пожелтевший лист,
Летят куда-то с ветром паутинки,
Сидит на каждой паучок-турист.

Цветут цветы последние, но даром:
Не ценит их пресыщенный наш взгляд,
Пчела к ним не летает за нектаром,
Они лишь средней осени наряд.

Шуршит листва сухая под ногою,
Ей вторит криком журавлиный клин.
В природе всё готовится к покою,
Дожив неторопливо до седин...

Лишь ветерок погнал листву к оврагу,
Чуть покружив её, потом затих...
Мысль просится строкою – на бумагу:
Рождается осенний, новый стих.