Моя Марго, ты помнишь, как читали
С тобой те строки, глядя на камин?
И угли трескались, и медленно сгорали..
Но тьма спустилась на Ершалаим.
Со мной несчастный. Видимо, поэт.
По крайней мере, так он сам считает.
Когда его охватывает бред,
Врач делает укол и Ваня засыпает.
Опять весна, и плохо мне,Марго.
Я знаю. Ты теперь сильней и старше.
Чего же ждет тогда твое пальто
На той скамейке, что на Патриарших?
Он приходил ко мне, и я его узнал.
И ты его, конечно, сразу угадала.
Сверля меня зеленым оком, он сказал,
Что ждать и верить ты не перестала.
Что свита на горах нас ждет уже давно:
Храпят их кони и вздымают тучи пыли.
И пусть нам в свет с тобой попасть не суждено.
Но вот покой, Марго, мы точно заслужили.
М. А. Булгакову
© Copyright: Бормотунчик, 2014
Свидетельство о публикации №114031307607
Свидетельство о публикации №114031307607
Рецензии