Бесконечно восьмое...

За тишиной сокрытый столик,
Бокал нетронутый вина.
Испит глоток фантомной боли,
Что иногда приглушена.
  Мне по ночам упрямо снится
  Совсем не тот последний бой,
  А та девчонка-медсестрица,
  Что вдруг склонилась надо мной.
На бледных скулах грязь и копоть,
В глазах бездонных неба высь,
И тот натужный хриплый шёпот:
"Держись, мой миленький, держись..."
  Отрезки телом измеряя,
  В камыш втащила у реки,
  И мне, от ада и до рая,
  Хватило девичьей руки.

От жерла начал до воронки
Свой путь осколочный снаряд,
Неся беду и похоронки,
Для тех, кто дома ждёт солдат.
  Черпнув воды ладонью тонкой,
  Прохлады мне дала хлебнуть.
  Боль продавила перепонки
  И ты в мою уткнулась грудь.
Нас подобрали позже наши.
Сквозь забытьё госпиталей,
Я не забыл, что ты всех краше,
Дороже всех и всех милей.
  Судьба не глядя метит карты,
  Но ты спасла меня вдвойне.
  И вот теперь  восьмого марта -
  Вина полощется в вине...