Забастовка муз. Шутка

Доктор, а может чесотка?
И какой-то неясненький зуд.
Ну, как только найдется минутка,
Так меня... мои рыфмы... зовут

Грешен, грешен, но правда... не каюсь,
Что поделать и правда грешОн.
Я пишу, я дышу и мне в радость,
Стихотворный веселенький сон.

Собрались на Парнасе все музы,
Вот стою перед ними весь я.
И рулоны бумаги в обузе
Поразвесили  все... на меня.

Неужели грешки расписали?
Да откуда, весь список такой?
Что молчишь? А ведь мы прочитали,
Стихотворный ты наш и родной.

Ты, как раб на галере,
Все ты рифмы гребешь на себя
Оставляешь иных ты без веры,
Разыскать хоть чуть-чуть... без тебя.

Скупердяй и жмотяра, все кОпишь
Разродишься, быть может, стишком
Среди ночи разбудишь и пишешь
Все порхаешь пером, мотыльком.

Профсоюз наших муз забастовку,
Объявляет Тебе наш тиран
День рабочий для нас трехчасовый
Не забудь перерыв, капитан.

Очень вредная наша работа
Прочитать, все что ты наваял
Ну, а нам погулять, ведь охота…
Понимаю… ну точно попал.

Что Вы дамы со мною творите,
Расписание мне предъявив.
Не хотите писать, уходите
Вам локаут и полный разрыв.

Но писать, я без Вас, все же буду
И примчитесь еще Вы ко мне…
Разбудили от сна. Будет будет
И приснилось такое во сне.