Я ночью выберусь тихонько из под пледа,
Подумав, завернусь в него, возьму с собой.
Шагами мягкими, не оставляя следа,
В объятья ночи окунаюсь с головой.
Лишь теплый, свежий, обнаженный летний ветер,
Тревожит робко, обнимая, мой покой.
Но он уйдет, что бы вернуться на рассвете,
Шепнув на ухо тихо: нам пора домой.
Ну а пока, я буду наслаждаться светом.
От звезд, что миллиарды лет уже мертвы.
Внимать их мудрости, и чувствовать себя поэтом.
Посланник звездной, но почившей красоты.
Я слышу шепот, значит мой вернулся ветер.
Лучами первыми коснулся крон рассвет.
Я сохраню, той красоты небесной пепел.
Плененный ярким светом мертвых звезд поэт.
Свет Звезд, что Миллиарды Лет Мертвы
© Copyright: Станислав Лурда, 2014
Свидетельство о публикации №114031201759
Свидетельство о публикации №114031201759
Рецензии
