Ну, конечно, недовольна
Соня милая моя,
Дышится ли ей привольно?
Или неймётся без меня.
Лесоруб опушку рубит, -
Щепки в стороны летят,
А твоя жена колдует,
как ещё назвать тебя.
И слова на ум приходят,
Те, что милой по нутру.
Только мне тот хоровод,
Что - опилки по утру.
Так или этак, но в сердцах
выскажешь подряд, напрасно, -
Обвинения, замечания;
Чувствуешь себя прекрасно...
Пусть же солнце на опушку
Облысевшую нагрянет,
Образ твой, слегка игривый,
Без причин к себе поманит.
Дышится ли ей привольно?
© Copyright: Олег Рубинштейн, 2014
Свидетельство о публикации №114031100640
Свидетельство о публикации №114031100640
Рецензии