Нас любимые не ценят
Шут гороховый поэт
И всегда пред нашим взором
Их усмешек пистолет
Непричесаны небриты
Перепутав день и ночь
Вечно слышим от любимых
-Шут ко мне- и -к черту.прочь-
Как ни пой им дифирамбы,
Как в стихах не восхваляй
Ты останешься до гроба
Непутевый шалопай.
А в итоге пораженье
От прилизанных читюль
И строчим стихи на кухне
Средь тарелок и кастрюль
Гибнем мы не на дуэли
(Даже в этом не судьба)
Погибаем с первой строчкой
Погибаем навсегда.
И уж коль ты стал поэтом
Ты лишь тень на свете этом
И любимые уходят
И чернила на исходе.
***
© Copyright: Николай Матюшев, 2014
Свидетельство о публикации №114031103960
Свидетельство о публикации №114031103960
Рецензии
