Муза

                              Но старость это Рим...
                                    Б. Пастернак

                            1

Муза вошла вечерком в полинялом халате.
Сев у стола, подпирая ладошкою щёку,
грустно вздохнула: — "Видать, и сегодня — некстати!..
Ладно, не парься, любовничек, что в этом проку.

Но и хандрить, что прикольного мало осталось,
и что в чернилке давно пересохли чернила...
— Старость! — кряхтеть без конца... Ну какая там старость!
Ты бы сказал — я б тебе карандаш очинила."

                            2

"Что же касаемо старости — здесь неувязка:
коль уж нектар олимпийский доподлинно выпит,
и не надейся, что сбудется некая сказка...
Рим предвкушаешь, поди? А не хочешь — Египет?

Думаешь, ждёт ослепительный гибельный праздник,
Рёв стадиона... иль там — древнеримского цирка?
Нет, мой хороший, — не цирк! — только будни и казни,
только потери и будни — борьба и притирка."

                            3

"Так что наплюй! Разотри — и забудь о болячках.
И не рисуйся — побойся ты Господа Бога,
хоть и не веришь!.. А только... осталось немного.
Вот и пыхти... напрягайся... ползи на карачках..."

Долго она ещё что-то под нос бормотала
и задремала, и грезила, видно, о славе.
Я уложил её спать, подоткнул одеяло,
сел за компьютер и стал барабанить по клаве.

12 июня 2013