Она встаёт у старых палисадов,
Как память детства — пышная, жива.
Не для витрин, не для парадных садов,
А для тиши, где шелестит трава.
И стебель прям, в нём сельская осанка,
Без хитрости, без вычурных манер.
А лепестки — как сложная огранка
Веков, что сжались в маленький размер.
В ней нет шипов и нет надменной позы,
Она не рвётся в редкий каталог.
Но в каждом венчике — как будто слёзы
И счастье, что отложено нам впрок.
Она цветёт не вспышкой, а терпеньем,
Неделя за неделей, день за днём.
И учит нас простым сердцебиеньем:
Светить не напоказ, а лишь огнём.
Когда у дома бедность и усталость,
Земля в пыли и трещинах от лет,
Она цветёт, чтоб в сердце нам осталось
Послание: без денег тоже свет.
И потому у хат, у троп пылящих,
Где жизнь проста, а правда нелегка,
Она стоит, как символ настоящих
Чудес, что выше злого сорняка.
Мальва махровая
© Copyright: Марк Финсбури, 2014
Свидетельство о публикации №114031111656
Свидетельство о публикации №114031111656
Рецензии