Бьет февраль мне по коже,
И метель - как кулак,
Объясни же мне, Боже,
Что я делал не так?
Отчего в моей доле
И хорошей судьбе,
Даже в неге и холе
Снова не по себе?
В небесах всё зачтется
Я не пойман, не вор,
Поднимись, кто найдется
Мне читать приговор,
Пред собой был я честен,
Не алкал и не крал,
И не грабил я лесом,
И бедняг не стрелял...
Но глаза застилал мне
Тот насущный мой хлеб,
И Словам не внимал я,
И порою был я слеп,
Что одним - на потребу
Жизнь земная как рай,
Что другим - корка хлеба
Да святой Николай.
Меланхолия
© Copyright: Марат Ахтямов, 2014
Свидетельство о публикации №114031011008
Свидетельство о публикации №114031011008
Рецензии