мое...
но только все они - как через сито
дождь пролился и вот уж испарился,
и знаешь - было и не сыщешь - где.
лишь твой -
цветком,что послужил закладкой
при чтеньи книги память будоражит,
и перечитываешь вновь, и с каждым разом
смысл новый открывается тебе,
как дверь за дверью в анфиладе комнат.
и треск свечей
и шорох слышен платья
и голос нежный имя произносит
и кажется ли слышится - мое...
http://www.stihi.ru/2014/03/08/232
Свидетельство о публикации №114030907592