Я просто обязан теперь попасть в рай
за то, что встаю так рано,
одеваюсь, кладу пижаму на край
бесконечно большого дивана.
Здесь солнце не льет на город акрил,
не красит кожу янтарно.
Одной и той же дорогой, как Фил
хожу до метро и обратно.
Ты пишешь о ливне, что льется с горы,
стекая потоками в море,
чья соль сводила с ума до поры.
Теперь лишь фрагмент историй
и остров, и пляж, коралловый риф
и вой китов, полный грусти,
и счастье, похожее больше на миф
листком под ногами хрустнет.
Мне нечего, в общем, тебе рассказать,
я даже писать стал редко.
В моем городе ветер съедает глаза
и дорожают сигареты.
письма
© Copyright: Лира Брикс, 2014
Свидетельство о публикации №114030910461
Свидетельство о публикации №114030910461
Рецензии