Чужая речь тихонько режет ухо,
в груди моей неутихающий пожар.
Всё время падаю куда-то в пропасть
и в забытьи я снова вижу храм.
Старик безмолвен, но всё знает будто
и сожалеет о моей беде.
Не прикасаясь, он врачует раны
и словом разливается во мне.
И вырвавшись из сна объятий цепких,
вдруг чувствую, как вытирает пот
рукою нежной тот, кто был в прицеле
и кто от выстрела ушел, как черт.
В глазах его спокойное сиянье,
ни тени лжи, он так похож на старика,
что в сне моём остановил кровотеченье
и вытер слезы, жгущие глаза.
В чужую речь вникаю постепенно,
словам пытаясь форму отыскать.
Как был я глуп, стреляя в бесконечность,
что норовила лишь меня обнять.
Мир перевернут, разум мой в смятеньи,
но сердце мне не лжет и говорит,
что я нашел дорогу искупленья
и путь из выдуманных мной обид.
Чужие
© Copyright: Петр Ильин, 2014
Свидетельство о публикации №114030803376
Свидетельство о публикации №114030803376
Рецензии