Как эти минуты рассыпаются сигаретным пеплом,
Так я разлетаюсь ружейным порохом.
Рисую его портрет белым карандашом на белом.
И мы смеемся, так плохо нам.
Как люди с зонтами пасмурно-нежные,
Так и я на левую сторону тела - калека.
Скажите мне, унесенные ветром и птички певчие,
Какая глупость, по сути, любить человека?
Почему те, чьи места под самым плинтусом,
У кого волосы неестественно-выжжены,
Кто вечно путает Энгельса, синусы,
Строят с любимыми свои милые хижины.
Ответьте мне, грешники и распутники,
Неженки и божественно светлые пастыри,
Почему разбиваются градусники вредные, ртутные,
Когда хочется просто жизни нам?
И, если бы в мироустройстве все стало, как дважды два.
Я бы, как вы, себя не корила, не стала лгать.
Мы - безответно влюбленные, живые едва,
Но я совсем не о том хотела тебе написать...
мурашки
© Copyright: Смолина Ольга, 2014
Свидетельство о публикации №114030810638
Свидетельство о публикации №114030810638
Рецензии