Интернационал

я не самый лучший из тех, кто жрёт
и не самый честный из всех, кто жив,
но я понял: чтобы идти вперед,
надо сбросить груз многотонной лжи.

за столбами меж нас учили врать.
на каких языках – не в этом суть,
погремушкой, типа: «все люди братья»
с колыбели в каждой стране трясут.

- только братья бывают, мой мальчик, разные,
ты из них – самый-самый, ну в смысле – уникум!
остальные братья тебе обязаны
как земля колхозу, такому умнику.

между братьями – дипломатия,
что ни слово – мед на язык души! –
руки правые в дружеском рукопожатии,
руки левые – крутят в кармане шиш.

зулус, самый последний, обняв баобаб,
на француза глядит, как на чадо дебилово: –
что он знает, хлыщ, окромя порчи баб?
где ему оценить вкус яйца крокодилова!

а француз на зулуса смотрит так,
словно он в диковинном заграничье
скрупулезно сравнивал зулусов и макак
и не установил между ними различия!

средь снегов и трав столько бродит правд -
всех мастей, всех вер, всех времен и лет!
каждый чтит свою и уверен: прав
только он, а всё остальное бред!

правда – штык, петля, правда – пуля в грудь,
инквизитор, что у костра потел,
тоже знал единственно верный путь
и уверен был в своей правоте.

если вам на побитую суку покажут
как на правду, не спорьте с натугою, значит,
это просто кому-то, зачем-либо важно,
чтобы правда казалась такой, не иначе.

она может быть сладенькой, розовой жижей
и плескаться, лениво лаская гортани
или сказочкой прятаться в домиках книжек
и блестеть белозубо на телеэкране.

да какая же ты? Что  ты есть в самом деле?!
проститутка ли, девственницей обряженная
или девственница, в чьём тоскующем теле
сталь пружины либидо дрожит напряженная?

осени нас знамением попранной истины,
позови, через догмы цензур и политики
мы потянемся жадно, потянемся истово,
исцеленные чудом твоим паралитики,

не хохлы, не кацапы, не янки, не нигеры,
а сплошной поцелуй твоих ног, о, великая!
нет не мы – вековая вражда тебя выберет,
издыхая, возмездием зла многоликого

и границы сотрутся от шарканий тысячных
и фальшивые идолы пусть переплавятся
в циклопический крест, на котором мы высечем
Твое Имя.
пусть светит во веки
и славится.


1988-2014



PS это не стих.
это утопический манифест.
извините, но уж без пафоса - никак! - не тот случай.