понедельник

Привет понедельник, опять ты идёшь в своих грязных башмаках, в сером, дырявом пальто, опять ты рядом;скоро все люди будут вставать со своих кроватей, с которыми они ночью говорили о своих утопленных мечтах; а потом идти на прокуренную, пропахшую дымом остановку, попутно убивая прохожих взглядом;и заходя в /какой-то/ бардовый автобус, словно подыхать, и вообще забывать об о плате.

Понедельник, ты слишком паршив с каждым моим годом. Ты понимаешь, что ты очередной, серийный убийца; ты заставляешь мучиться людей, даже произношением своего имени, я даже не хочу встречать тебя; так сложно предаваться тебе, это как будто ходьба на каторгу, это как будто в сердце спица; а приходится как-то доживать.А вообще существовать.Но только окончательно не убиться, да.

Проходит неделя, и ты как всегда подходишь к моему разукрашенному, и дряхлому порогу, когда ты заходишь ко мне, мой день уже разбит, и тогда я в клочья вместе с ним; я конечно, как-то / когда-нибудь возможно, наверное смирюсь с этим, понемногу,но ты никогда / ни за что, слышишь? Не станешь любимым днём моим.

Знаешь, понедельник, каково это быстро заварить растворимый /две ложки / кофе;
второпях жечь им свою охрипшую, от тяжёлых сигарет недосыпающую глотку;
моя жизнь, мои чувства, и этот день, приравнивается к катастрофе;
если можно было бы дать тебе откупную,
я бы дал тебе
сотку.

А возможно и две,
и дешёвую
водку.