Последний фест

Сколько стихов умирает, едва родившись!
Мысль воспаленная куцых калек рождает.
Очередной вот, не больно-то ожидаем,
Может не лечь на бумагу, и еле дышит.

Только задумаешь – палки тебе в колёса
Доброжелатели всякие сунут, мать их!
И веселиться, скажите, с какой мне стати,
Коль за меня решается всё без спроса?

Кто ж моего Пегаса поймал и запер?
Кто из моей палатки увёл гитару?
Только осталась с тоскою опять напару,
Перед зимой ничего мне не нужно на...фиг.

04.10.12


Рецензии