Художник

Лишь двадцать лет спустя
Довелось мне правду знать-
Не сложилась твоя судьба,
Но должен я признать:
Ты не изменилась, нет,
Те же бусы, тот жилет,
Улыбка та же, в глазах печаль,
И взгляд стремится куда-то вдаль,
Те же восемнадцать лет –
На могиле твой портрет!

Я кисть художника узнал,
Он вместе нас тогда писал,
А после, в твоем селении,
Узнали о нашем уединении:
От обезумевшего твоего отца,
От взбешённых твоих братьев
Мы бежали два глупца –
О нас толпа пустила враки.

Глава семейства и родня
Схватили у реки меня.
Связали руки, с камнем на груди
Пустили вниз, по течению реки.
Пастухи меня спасли –
На водопое овец пасли.
Прошла молва по всей долине;
Покинула  ты места родные,
Пустилась в поисках меня;
Отказалась от тебя родня.
И я, оставив отчий дом,
Повсюду искал тебя тайком.
Не донесли мне одно –
Вскоре, ты ушла за мной на дно.

И вот, двадцать лет спустя,
Художник мой портрет прислал,
Я в слезах, бумажкою хрустя
Прочёл, что мастер написал.
В письме  исповедь его:
Дошли слухи до него,
Что я жив-здоров,
И он просить прощения готов;
Его признанья словно жало-
Остриё булатного кинжала,
Пронзили сердце мне насквозь.

Ему за шутку воздалось!

Когда прознали люди,
Что обнажёнными в этюдах
Нас с портретов срисовал
И первым встречным раздавал,
Портретисту отрубили руки.
И ныне угасает он со скуки,
На хлеб насущный он
В добыче стал стеснён.
Милосердия к нему
Не проявляют одному.

Чья ж тогда была рука
В записке, меня обременившей?
Загадка всем на все века –
Эта мать меня любившей
Ухаживает за инвалидом!

февраль 2013 года
Каспийск. Дагестан.