Была струной я самой тонкой,
И под красивою рукой
Я пела нежно, страстно, звонко,
Не ведая судьбы другой.
Какие трепетные звуки
Он из гитары извлекал!
Мы все любили его руки,
А он безжалостно нас рвал.
Мы, замирая, ожидали,
О чем сегодня будем петь?
И понимали мы едва ли,
Что можем вместе с ним сгореть.
Он струны рвал, тоской гонимый,
И первой я оборвалась,
И по руке его любимой
Кровавой змейкой обвилась.
Струна
© Copyright: Инна Тимофеевна Ильина, 2014
Свидетельство о публикации №114030506571
Свидетельство о публикации №114030506571
Рецензии