Мне чудится, что это Достоевский,
Ведет меня дрожащею рукой,
Через шрапнель ужасных оскорблений,
Над серою, без проблеска толпой.
А голос его тихий и простуженный,
Все силится перекричать январь -
Какие люди все таки хорошие,
И ни один из них, и ни одна не тварь!
Все стадо будто заблудилось,
Их что то увело с пути,
В свинячьих душах поселились,
Порывы лучшие души.
Раскинули свои стремленья,
На площадь карточных столов.
Сквозь скрип рулеточного диска,
Уже совсем не слышно слов.
Уже совсем не видно глаз,
На дне граненного стакана.
И бес уже вошел в экстаз,
Вещая с бездн телеэкрана.
Не долго же висеть туману,
Над богом избранной страной!
Пророк наш - Федор Достоевский,
Своим Великим Пятикнижием,
Разгонит этот морок злой.
Достоевский
© Copyright: Константин Крестовский, 2014
Свидетельство о публикации №114030506107
Свидетельство о публикации №114030506107
Рецензии