На тебе сошелся клином белый свет,
Раскачались в лихорадке небеса.
Я бы с радостью забыл бы этот бред,
С чертовщинкой, карие глаза.
Я, твои глаза, улыбку, руки,
Как юнец, до одури люблю.
Только знай, прекрасное создание,
Что к тебе я, никогда не подойду.
Мне не нужно ни руки, ни слова,
Только бы издали твой профиль наблюдать,
Чтоб нечаянно, под острым взглядом,
Поэту, душу Богу не отдать.
Ведь душа поэта - это ваза,
Полная искристого вина,
И любой красавице под силу,
Иль разбить её, иль выпить всю до дна!
Я ещё пожить хочу, да и кто будет,
По полу осколки собирать?
Вот поэтому, я буду осторожно,
Издали твой профиль наблюдать.
Наблюдатель
© Copyright: Константин Крестовский, 2014
Свидетельство о публикации №114030504530
Свидетельство о публикации №114030504530
Рецензии