Холсты берёз, как на просушке,
Висят над самою землёй,
А их кудрявые макушки,
Ретиво треплет ветер злой.
А трав подножие льняное
Покрыто шапками грибов.
Всё наслаждение земное,
В разливе ягодных ковров.
Ну, чем не рай, и не раздолье,
Лежит кругом из века в век,
Но от него в глухом подполье,
Не стал добрее человек.
Я человечества наследник,
Увижу, знатть, наверняка,
Сухой берёзы сук последний,
Сломает жадная рука.
**
Скорбное
© Copyright: Липатов Феофан, 2014
Свидетельство о публикации №114030502319
Свидетельство о публикации №114030502319
Рецензии
