Военная лирика

На струне арбалета играю последний аккорд,
Рукоплещут не зрители: мне подпевают дожди.
Кто был тенью сначала, - позднее был пущен в расход,
Боком выйдет однажды такой необдуманный ход...
Этот год обречен. Мои струны - мои миражи.

Потому как не раз попадал в передрягу, под дождь
Я не чувствую слезы дождя, избиваемых крыш.
Слово "ты" прошепчу наугад, невпопад, будто ложь,
Не сумевший поверить, что кто-то уймет мою дрожь...
Даже ветер когда-нибудь Ты невзначай приручишь.

Я поэм не строчу. Я веду легкомысленный взвод.
Атмосфера сгущает чреду поражений, побед.
После войн как всегда: арбалет, пара трупов и кот,
Ты же знаешь, чем был для меня этот дьявольский год,
Я стихов не пишу. Все стихи это, в общем-то, бред.

Как бы не был я смел, но, по-моему, страшно устал.
Все давно доказал: и Тебе одному не прожить.
Переправить бы жизнь, заменить на улыбку оскал,
Непривычный мотив барабанит по стенам моста -
Я привык барабанить по дну Твоей дерзкой души.

Я мечтал умываться в крови, Ты - смотреть на восход.
Рисовал мне картину. Когда-то... Теперь не о ней
Рассуждаешь с другими и мажешь в лазурь небосвод,
Поднебесные краски мгновенно размоют Твой холст,
Ни одна не оставит следа от покинутых дней.

Все идет чередом: ты же знаешь, мол, "справлюсь я сам".
Не прожить целый век, как хотели, - прожить пару дел.
Только что-то все время так тянет меня к небесам,
Что-то, чем, я уверен, пропахли земные леса,
Ты себя не жалел. Я тебя не сберег, как хотел.

Мы уже не вернемся в тот май, что прожжен был не раз.
Я исполню последний аккорд. Мой оргАн - арбалет.
Смерть Тебя не посмеет заставить не помнить о нас,
А синица в руке мне споет о войне в этот час,
Ты, как прежде, с дождем подпевай...
И не плачь обо мне.