Хочешь, я расскажу?

Я сегодня пьяна. Не абсентом и даже не виски.
Ты поверить мне можешь - это почти очевидно,
Понимания нет. Его нету ни метра, ни дюйма.
Я в сети "интернет", и мне все не смешно, не обидно,
Открываю закладки. Где чувства, ирония, киски...

Переменчивый ритм через пафос считается сбитым -
Если вслушаться, вдуматься, это покажется бредом.
Для меня и тебя граней нет, но сегодня их уйма.
Я сегодня одна в темноте. Я почти что убита.

***

Хочешь, я расскажу, что читала вчерашним утром?
О дождях не пролитых, которые ждать устала?
Про людей, чья наружность - всегда осуждение слабых?
И про ленту событий, что режут меня как-будто?

Вот апрельский снежок был бы чудом, коль были б в сказке.
Хочешь я расскажу, чтобы знал мои чувства, мысли?
Что апрель - не весна, где отсутствуют рамки, маски,
Там, как думаешь, люди мечтают о нашей жизни?

Ну, а хочешь с тобой поболтаем про льды, дороги?
О земном, о простом. Хочешь я заварю тебе чаю?
Расскажу о себе. Просто так, пробурчав что-то в ноги,
Развернувшись на кухню и дверь по пути закрывая.

Та девчонка могла бы узнать от меня про осень,
Рассказала бы ей, что люблю снегопад и ветер,
А когда чей-то голос упрям и безмерно грозен
Обнимать, улыбаясь. И чтобы он мне ответил.

Тот старик - про дома. Та старушка - про куртку узнала
От меня. Говорит, хочет что-то подобное детям.
Про мосты, про цветы... Я про все бы тебе рассказала.
Просто так. Жаль, что ты не хотел бы услышать об этом.

***

Ты послушал бы песни? Прочел бы мои тетрадки
Со стихами и прозой? Конечно, все это вряд ли
Посчитают талантом. И вовсе отправят на...

Но сегодняшний ветер вещает дожди и грозы
Я пишу лишь стихи. Очень редко рождаю прозу.
А тетради исписаны чьей-то чужой молитвой...
Я опять закрываю форум про кровь и бритву,

Кто оставил все эти посты, сохранив пароли?
Кто устал от фальшивых фраз и вчерашней роли?
И не кровью себя отравил, выражаясь кратко
Ведь такие заметки - еще один путь к отправке

В психбольницу. К душевнобольным, где живут драконы,
Почему мне так близок тот слог и желанье воли?
Он прожжен одиночеством, пошлостью, грубой силой.
Каждый стих пропитался страхом и мнимой болью.

...ты поверить мне можешь. Вру я красиво, сладко...
Хочешь я, как они - так легко, беззаботно, лживо?
Научусь для тебя. Буду тявкать тебе "мой милый"...
И ножом, как мечом. А потом деревянной битой.
Только мне невдомек, как же буду тогда собою?

Просто это совсем-совсем не в моих законах.
Я ведь тоже, что он - человек из чужой закладки,
Кто писал о себе... И теперь он почти убитый.