Баллада о наёмнике

И вот наступает момент, когда спросишь: "А ту ли я выбрал работу?"
Неважно, что раньше тебя подведёт к встрече с этим логичным вопросом.
И так ли приятно стволу вместо чьих-то объятий отдать всю заботу?
И так ли хотелось наркотиком выбрать для жизни всё время угрозу?

Конечно, спокойнее мир посмотреть сквозь прицел, а не сквозь объективы.
Работа скучать не даёт, размышлять, впрочем тоже тут много не надо.
По сути, турист, да ещё и с оплатой не пыльной - есть все перспективы
Стать чем-то побольше, чем строчка в учётной и старой забитой тетради.

Уже всё равно, что проветрит мозги: пустыня, а, может, полярные ветры,
А, может быть, пуля откроет в них форточку, сделав продувку последней.
Снег севера, Ближний Восток, лес по центру тебе создают километры.
И компаса лучше одна небольшая и красная точка в обзоре переднем.

И нет уже Родины дальше, чем полный друзей магазин за подсумком.
И нету надёжней друзей, чем та очередь в тёмном твоём магазине,
Что смело стоит у прилавка за порцией дырок в одном из придурков,
Что ждёт у прилавка с наполненной порохом круглой и длинной корзиной.

Твой сон превратился давно в одноглазую битву покоя с кошмаром.
В пол-глаза с холодным сюрпризом под грубой холодной подушкой
Привычно тебе засыпать, размышляя о следующей точке на шаре.
И ты, вероятно, не будешь никак удивлён, даже ночью "вертушкам".

Всё так опостылело, что забываешь, зачем ты пошёл в этот бизнес.
Да, это тогда было лучше, чем в петлю прогулка и чем просто спиться,
Но их не вернуть, не убрать тот снаряд, не убрать за камин этот кризис,
Раздутый тогда проститутками в галстуках, коим спокойно всем спится.

Уйти невозможно, пока есть тюрьма в голове, полной жаркого зноя.
Багдад выжигает ещё одну метку на крепких бортах твоего фюзеляжа.
Среди свиста смерти посланников быть хорошо - нету чувства застоя,
К тому же, ты мнимой надеждой томим всё спустить на каком-то из пляжей...

На пляже холодном, куда ты едва ли приедешь вне стенок десантного бота,
Тебя ждёт опять та же самая полная точек, друзей из металла работа,
Тебя ждёт песок, но он просто лишь пыль для тяжёлого броне-капота,
Он просто лишь соль новой раны в душе, что ждёт часа о жизни заботы.

Уйти и решиться расстаться и с прошлым, и с тем, что росло где-то раньше...
В один из пустых вечеров, полных зноя, под треск неизвестной цикады
Поймёшь, что пора завязать с вечным криком холодной разгневанной банши,
Лишь только ещё продержаться немного средь троп неизменного ада...

И вот он, похоже, пришёл - этот день, где закончится горе и пепел.
Лишь только конвой на закате прикрыть с тем, кто платит, безликий.
Осталось немного, и вдруг даже ты улыбнулся, поняв, что мир светел.
А зря. Справа вспышка. И след. Головная подбита. Ракета. И блики.

И, может, в последний момент средь лучей заходящего солнца подумал,
Что надо уйти, как хотелось: под вспышки, под твой фейерверк и на пике.
И что... Но горячий в тебя поцелуй из заката пришёл. "Неужели задунул?", -
Подумаешь. И улыбнёшься: как глупо копейщику пасть жертвой пики...

А жаль. Но мы все и за всё в этой жизни должны заплатить. И заплатим.
Твой счёт так и будет заполнен зелёными пачками павших без смысла надежд,
И имя твоё вспоминая, никто ничего не расскажет, никто не заплачет.
Лишь только бензин растечётся. И пламя покроет соль хладных одежд.

(с)
_________________________________________
4 марта 2014 года, 02:55, 309 комната, общежитие №4
ПетрГУ.