Двадцать шестого октября грянула осень.
Крик сороки пронесся над голым полем.
Холодное солнце окрасило в охру стволы сосен.
Трава умирает во сне... тихо и без боли...
И если что-то и дальше будет,
То только мельтешение снегопада.
Я не то чтобы неверующий, но не верю будде,
Не верю ни к чему не причастной лампаде.
;Утренний свет вытеснит тени в прихожей,
Я оденусь в белое, как камикадзе.
Жизнь хороша, когда ни на чью не похожа,
Как тифлиские пейзажи Вепхвадзе.
Deleted
© Copyright: Джампал Исаев, 2014
Свидетельство о публикации №114030307664
Свидетельство о публикации №114030307664
Рецензии