Пришёл я снова на перон,
Перо, тетрадь, тоска,
Письмо, искра, до тла сожгу себя на строках…
Пришёл я снова на могилу,
В бреду, месяц, как нет отца,
Цена для упокоя высока, ведь не боятся бога…
Убого так мне говорит палач,
Мол ты, сынок, не плач,
Надень-ка плащ, переинач,
Подумай, что жизнь снится.
Вся вереница бытия, лишь быт,
Всё - небылица…
Мы сами все творим судьбу -
Искру в пороховницах…
Но нет запала, за***ло,
Все смотрят на меня с оскалом,
Так небывало в прошлом, чтоб
Мне жить надоедало…
Утешь слезой свою ты рану,
Коль сбиты к чёрту казанки,
К виску направь дуло огня,
Но вечной жизни ты не жди…
Ибо мы пленники, застрявшие во тьме -
Зыбучие пески…
(А.Б.)
Зыбучие пески...
© Copyright: Александр Бахтеев, 2014
Свидетельство о публикации №114030300747
Свидетельство о публикации №114030300747
Рецензии